Hoy, en el día de mi cumpleaños:
hay llagas de versos
en mi puerta.
Soy el lenguaje callado de las hojas
nostalgia de otoño
cepa que cruje
savia de viña
en el desierto.
Hoy, en el día de mi cumpleaños:
hay una mesa en penumbra
dos copas sin manos
un vino de ausencia
-sin lumbre mi leño-
y tú ni siquiera me recuerdas.
Xenia Mora Rucabado